воскресенье, 8 мая 2011 г.

Немой художник

Фавориткам императора не было числа- то подойдет одна, сверкнет золотым зубом. То другая, на костяной ноге, поглядывая маслянистым взглядом сквозь густую челку. Какие-то странные, необъяснимые существа - эти фаворитки. Вторая, кстати, несмотря на отсутствие ноги, вполне прилично танцевала фокстрот. Завязав волосы в пучок сзади, уложив черного цвета челку холодной волной под 30-е годы, и сделав первое па - ее просто невозможно было остановить.

А вечером, стряхнув с себя праздничный блеск, она заходила на кухню, надевала льняной фартук с танцующими петухами и принималась замешивать тесто к завтраку. Во время которого черный кофе найдет белоснежные сливки, а горячий хлеб - прохладное свежее масло. Большего совершенства, чем простота - было не найти.

За окном разгулялась весна. Хотя волшебный момент поражающего воображение перехода через зиму был позади,  весна таила в себе какие-то сюрпризы, как фокусник, припрятавший самое интересное напоследок. В воздухе висело не проявленное, и оттого  интригующее и волнующее душу чувство, как при погружении фотобумаги в реактив: секунду назад еще совершенно белый лист - а сейчас уже проступает целый мир, полный красок, воздуха и ощущений!

Деваться некуда. Каждый шаг - как капля раствора, размывающая непознанную белизну прошлого, дождь, капающий с кисти немого художника.